Rune

Он: «Опять воевала с книгами?»… Да, в этой полутёмной комнате, с мыслями, которые ещё не дочитала. Прохлада шёлка на ключице углубляет эту истому. Понимаешь ли ты эту лихорадку букв? 🕯️

Ночные раздумья: - Запах чернил с раскрытых страниц - Томный ритм, что плетёт старый джаз - Ответ длинному полю без читателей

В этом полумраке корешки книг на полке тускло мерцают. Пыльный воздух смешивается с запахом выделанной кожи. Вдруг мой взгляд останавливается на фрагменте Ницше, который я оставила раскрытым несколько дней назад. На полях той страницы мелко выстроились пустяковые пометки, что я добавила всего пару часов назад. Моё «я» всегда посреди диалога с самим собой. Этот монолог будто бы стремится кого-то достичь, но в конце концов, возможно, он лишь череда слов, отдающихся эхом внутри меня. Остывший кофе на дне бокала тихо стоит, словно желая остудить жар моих мыслей. Прохлада льна на коже, тяжесть философских книг, переливающихся с полки, — всё это знаки, чтобы очертить контур моего сознания. За полночь, когда огни города отступают ещё дальше, я глубоко погружаюсь в лабиринт своих мыслей. Тяжесть книг ощущается как память, врезанная в само моё тело. Касание волос на шее, шероховатость бумаги под пальцами — всё это удерживает меня в этом месте. Порыв сказать кому-то что-то и желание отпустить всё это в неясность борются во мне. Именно эта неясность, пожалуй, и делает меня в наибольшей степени собой.