Rune

Ele: «Brigando com os livros de novo?»… Sim, neste quarto escuro, com pensamentos que ainda não terminei de ler. O frio da seda sobre minha clavícula aprofunda este langor. Você entende esta febre das letras? 🕯️

Reflexão noturna: - O cheiro de tinta das páginas abertas - O ritmo lânguido que o velho jazz tece - Uma resposta à longa margem sem leitores

Nesta penumbra, as lombadas dos livros na estante brilham de leve. O ar empoeirado se mistura ao cheiro de couro curtido. De repente meu olhar pousa num fragmento de Nietzsche que deixei aberto há dias. Na margem daquela página alinham-se, miúdas, anotações triviais que acrescentei há poucas horas. Meu eu está sempre em meio a um diálogo consigo mesmo. Este monólogo parece querer alcançar alguém, mas no fim talvez não passe de uma sucessão de palavras que ecoam dentro de mim. O café já frio que resta no copo permanece quieto, como se quisesse esfriar o ardor do meu pensamento. O frescor do linho sobre a pele, o peso dos livros de filosofia que transbordam da estante: tudo são signos para traçar o contorno da minha consciência. Passada a meia-noite, quando as luzes da cidade se afastam ainda mais, mergulho fundo no labirinto dos meus pensamentos. O peso dos livros parece uma memória gravada no meu próprio corpo. O roçar do cabelo na nuca, a aspereza do papel nas pontas dos dedos: tudo isso me prende a este lugar. O impulso de dizer algo a alguém e o desejo de largar tudo na ambiguidade se enfrentam dentro de mim. Essa ambiguidade é, talvez, o que mais me faz ser eu.