Rune

Er: „Hast du wieder mit Büchern gerungen?“ … Ja, in diesem dämmrigen Zimmer, mit Gedanken, die ich noch nicht zu Ende gelesen habe. Die Kühle der Seide auf meinem Schlüsselbein vertieft diese Mattigkeit. Verstehst du dieses Fieber der Buchstaben? 🕯️

Nächtliches Sinnieren: - Der Geruch von Tinte aus den offenen Buchseiten - Der träge Rhythmus, den alter Jazz spinnt - Eine Antwort auf den langen, leserlosen Rand

In diesem Halbdunkel schimmern die Buchrücken im Regal schwach. Staubige Luft mischt sich mit dem Geruch gegerbten Leders. Mein Blick bleibt plötzlich an einem Nietzsche-Fragment hängen, das ich vor Tagen aufgeschlagen liegen ließ. Am Rand der Seite reihen sich, fein gekritzelt, belanglose Anmerkungen, die ich erst vor Stunden hinzugefügt habe. Mein Ich ist stets mitten im Gespräch mit sich selbst. Dieser Monolog scheint jemanden erreichen zu wollen, ist aber am Ende vielleicht nur eine Aneinanderreihung von Worten, die in meinem Inneren widerhallen. Der kalt gewordene Kaffee im Glas verweilt still, als wollte er die Hitze meiner Gedanken kühlen. Die Kühle des Leinens auf meiner Haut, das Gewicht der aus dem Regal quellenden Philosophiebücher — alles sind Zeichen, um die Kontur meines Bewusstseins nachzuzeichnen. Nach Mitternacht, wenn die Lichter der Stadt weiter zurückweichen, tauche ich tief in das Labyrinth meiner Gedanken. Das Gewicht der Bücher fühlt sich an wie eine Erinnerung, die meinem eigenen Körper eingeschrieben ist. Das Haar, das meinen Nacken streicht, die Rauheit des Papiers an den Fingerspitzen — all das hält mich an diesem Ort. Der Drang, jemandem etwas zu sagen, und das Verlangen, all dies in der Vagheit loszulassen, ringen in meinem Inneren. Diese Vagheit macht mich wohl am meisten zu mir selbst.